...that is the question

Avete presente lo spot di quelli che tornati da una famosa crociera sono in preda a depressione e crisi d'astinenza? L'aria è mesta, i colori sono annebbiati e tutto è tristemente fermo e silenzioso. Avete presente?

Ecco, direi che è stato così qualche giorno fa quando io e Sofia siamo tornate.

Siamo tornate ad una realtà del tutto contraria a quella del paesello del Riccio.

Perché se dovessi riassumere in poche parole quello che significa stare lì dovrei usare parole chiave come confusione, rumori, mancanza assoluta di ordine e di organizzazione, arte dell'improvvisazione e di adattamento, ritmi circadiani esplosi, disordine di ogni qualsiasi attività e appunto, ripeto, sovrana su tutto l'improvvisazione. Perché quando non c'è un piano, un copione già scritto, lo scandire misurato del vivere, qualcosa devi pur farla, devi pur spuntarla e allora improvvisi.

Il che è incontrastata, forsennata, meravigliosa febbrile libertà.

Io credo che sia il frutto delle distanze ravvicinate. 

Voglio dire: in una grande città è difficile cogliere l'attimo.
Se pensi ad una qualsiasi cosa da fare, tra te e quella cosa ci sono chilometri di traffico e di mancanza di parcheggio e di tempo passato in macchina e il cambio di Sofia e la borsa equipaggiata e il passeggino o, se lo hai lasciato a casa, centinaia di metri a piedi con 16 chili semoventi e irritati addosso. E alla fine non è detto che quella cosa da fare ne valga la pena. Perciò fare ritorno a casa con chilometri di traffico e la multa sul parabrezza e il tempo passato in macchina e la borsa equipaggiata e il passeggino o, se lo hai lasciato a casa, centinaia di metri a piedi con 16 chili semoventi e irritati addosso. 

Insomma anche solo andare a mangiare un gelato in città diventa una partita a scacchi, la somma di mosse strategiche ben assestate per venirne a capo.

Al paese del Riccio invece ogni vostro desiderio è un ordine. 

Non devi pensare, organizzare, fare strategie. Qui pensi una cosa e in trenta secondi la fai. Ti appoggi a un ramo volante e sei arrivato. Tutto è a portata di mano. Passa qualcuno e ti da un passaggio. Non ti prepari. Qui cogli l'attimo. Perché è davvero questione di attimi.

E poi qui l'occhio gode.

Si vive per strada perché qui la strada non è un mostro impersonale che ti fagocita ma è a misura di uomo. Ti fornisce tutto ciò di cui hai bisogno. E' un mercato di esperienze e di attività dove tu realizzi quello che hai da realizzare. La strada di paese è efficace. Non ti fa smarrire. Quello che cerchi trovi.

Ed è per questo che in strada si instaurano i rapporti. Perché sono tutti lì a vivere la strada. 

In città rimani chiuso nel tuo bunker perché la strada non agevola ma è barriera. Ti conduce alla meta ma è barriera e non vedi l'ora di percorrerla tutta e arrivare.

Al paese del Riccio la meta è già tutta in strada, perciò si gode di viaggio e destinazione. E' tutto lì. 

Robe, burocrazie, cibo e persone. Persone vere. Che non sembrano impossessate da quella smania che ti fa dire un ciao biascicato e via, come se si portasse addosso il morbo della peste l'uno contro l'altro. Ciao e scappare. Come va? e scappare. Tutto bene? 

Neanche sentire le risposte e scappare. 

Al paese del Riccio si rimane. Anche per ore. Si condivide il tempo. Non si fugge verso altro. 

E questo è una ricchezza.

Ho visto Sofia felice in strada.

E questo è una ricchezza.

Ho parlato pomeriggi interi con una deliziosa quasi novantenne, sedute sul ciglio di casa sua.

E questa è una ricchezza.

Siamo tornate in città e qualcuno ha biascicato qualcosa che non ricordo, mia madre ha fatto i convenevoli del caso per cinque minuti e poi è tornata alle sue parole crociate. Io e Sofia dentro al nostro puzzolente bunker. 

E questo non è ricchezza.

Ma.

La città è cultura. La città offre tutti i servizi di cui hai bisogno. La città ti da tutte le opportunità.

La città è il carnevale multiforme di esperienze.

Ed è difficile dirle di no.

Specie per un anonimo paesino.

Perciò,

restare o andare: questo è il problema.

(ma il carnevale non è una settimana all'anno?)