Sostanza di un'impronta

Trovo una manina stampata sullo specchio del bagno. E' fatta di bianco e non so di quale sostanza sia. Forse sapone, o dentifricio, o tempera, non so.

Questa manina stampata sullo specchio è tutto il senso di questi giorni.

Giorni di equilibri su di un filo perché appena nati, di ritmi che non ci sono mai appartenuti fino ad adesso, di nuove alleanze messe su alla bell'e meglio, forse più per questioni di sopravvivenza che per scelta. 

Ci ritroviamo un po' ad annaspare in questa nuova vita, a muoverci con poca scioltezza e convinzione, ché se anche gli spazi son gli stessi e li conosciamo a fondo, e i corpi pure, e le voci, e le parole uguali anche, tutto però sembra essere sconosciuto, adesso che la giornata è scandita da ore vestite a nuovo, tutte rivoluzionate, e pesanti da digerire come fossero in jet lag.

C'è questa manina stampata sullo specchio che non so come ci è arrivata lì, che è di bianco ma non ne capisco la sostanza, questa impronta che non mi appartiene. Così come non mi appartengono più i risvegli la mattina, le tazze di latte, i vestitini stirati e i bagnetti e le domande e le risposte e i disegni e la doccia alle piante e i conforti dopo le cadute e la noia e i bicchieri colorati pieni di acqua ovunque per casa.

E cerco di colmare queste mancate appartenenze attraverso i racconti. Ma senza averli vissuti certi racconti non hanno senso, sono gli involucri di cibi consumati.

Per questo non chiedo quando trovo la manina stampata sullo specchio. 

Non importa, tanto lo so che è tutto il senso di questi giorni.