I nuovi altari.

che invece tu possa vedere le onde, alzate e declini di ogni storia.
che tu possa sperimentare la bellezza dell'effimero e il fastidio per la sua breve durata, o il sollievo.
che tu possa atterrare sul terreno morbido del conforto, da te o da altri, dopo esserti lanciata su strade dissestate.
che tu possa scegliere di ascoltare le note cangianti del mondo, il vento, le foglie, i passi, le strade, le tavole imbandite, il caffè, le gallerie, la sabbia, le voci, migliaia di voci, le saracinesche, le pagine voltate, i mercati, la pioggia, la porta di casa al rientro, e vestirtene, secondo il tuo bisogno.
che tu possa partire verso tutto quello che ti potrebbe appartenere e che non ti ho dato.
che tu sia libera, di andar veloce o immobile lasciarti galleggiare, di aver risposte o rimanere muta, di sollevarti fin dove non si può arrivare a vedere o rimanere sospesa nell'attesa, di cambiar pelle ogni volta che salta il coperchio delle certezze senza dover confermare, mantenere, ribadire  qualcosa che nutre altri e non più te.
che tu possa perderti a vista d'occhio in scenari vertiginosi di luoghi e di umanità.
che tu possa pensare Dio, e magari rinnegarlo, ma avere il senso della divinità, che sia eterna o poggiata su un sasso di questa tua terra.
che tu possa ridere di fronte alla leggerezza, urlare di fronte ai pugni, rimanere in silenzio di fronte al sacro.
che tu possa provare il bruciare d'asfissia dei polmoni sotto il fango e godere del primo sorso d'aria dopo la lotta.
che tu possa sentire addosso mani buone, avere mani buone, lavorare con mani buone.
che tu possa seguire il movimento delle luci del giorno e quello degli anni e vedere nel tempo che scorre un continuo eroico andare avanti della tua storia.


che tu possa usare i tuoi occhi su questo
e su tutto quello che non riesco nemmeno a pensare.

e non su surrogati di vita radioattivi.